Per non farti gonfiare il petto

dico che in fondo non mi manchi.

Forse è vero, che non mi manchi.

Ma poco importa!

Il resto fluisce da sé, da secoli,

ad offuscare i sensi.

Ma la vita quando ami

ti fa l’elettroshock perchè, dicono, un pazzo

non può amare nessuno.

Non abbiamo più ricordi in comune

se mai abbiamo vissuto

qualcosa da ricordare.

Ecco! Sei contenta?

L’ossessione sta cedendo

senza che nessuno m’abbia chiesto il permesso.

All’inizio fu facile,

ora è un labirinto d’associazioni

quasi scontate e banali.

Non che ne troverai l’uscita

visto che hanno archiviato il tutto,

e forse un po’ t’invidio. ma non riconosco.

Crea un sacco di problemi

non esser malato,

esser consapevole.

Nel cuore hai silenzio, hai parole

inghiottite. Sei buia. Per te l’alba è silenzio.

Ma chi sei?

Ruberei qualche rosa.

ma non so a chi portarle, ora.

Come regalarle ad un becchino.

“Ah! Questo è il foglio di dimissione?

Vi ringrazio e addio.

Conosco qualcuno che ha bisogno,

non ricordo la questione,

gli do il vostro numero io.”

Ma non saprò mai che non era un sogno.

Sbuffa il profilo delle mura

soffia il vento

e spegne il sole dietro non so cosa,

ma vedo che non c’è più

quindi da qualche parte dev’essersi nascosto,

e come dargli torto.

Manca ancora un’ora,

non vedevo l’ora,

ma tra poco finirà anche questa giornata.

E’ fantastico!

Tutti i giorni

aspettare che le giornate finiscano,

per poi aspettare che altre comincino

per finire.

Grandi scopi per grandi manici di scopa

per cui è sufficiente incastrarsi

nella catacomba dell’anagrafe (una casella tutta per sé, certo!)

per sentirsi liberi.

e i ricordi sbiadiscono.

Io, per questa ovvietà, dovrei smettere di scrivere.

Non è naturale

e tu ne hai piena colpa.

Io, per questa verità. devo continuare a scrivere;

e tu…

lascia in bocca il sapore di un caffè amaro, la mattina:

una sveglia, una furia,

un passaggio rapido e obbligato.

Le mie giornate scorrono piene e lente,

intense

tra i baci di un amore non corrisposto

e la marea di un’amante innamorata,

della vita o della frenesia del quadrante dell’orologio,

della camicia stropicciata e una macchia di fondotinta quasi inutile.

Piano piano tutto finì per ritagliarsi un angolo

in un cassetto a guide arrugginite

- se perdesse i pomelli ce ne accorgeremmo per caso;

il triste tuo reagire alla tua triste incapacità a vivere,

testarda su un libro di favole e miti che leggi e dimentichi ad ogni riga.

Incapace. Forse l’ho già scritto,

ma lo riscrivo e io non dimentico.

Delle leggende ci si ricorda il fascino,

degli amori passati solo quei bottoni saltati

dell’ultima notte insieme,

di quella camicia.

non c’è più nulla

e se fosse un male faremmo qualcosa.

Ne farò una bambola voodoo,

solo per me,

tanto a che servirebbe?

e fui contento, perché rubacchiavano.

Poi vennero a prendere gli ebrei e stetti zitto,

perché mi stavano antipatici.

Poi vennero a prendere gli omosessuali,

e fui sollevato, perché mi erano fastidiosi.

Poi vennero a prendere i comunisti,

e io non dissi niente, perché non ero comunista.

Un giorno vennero a prendere me,

e non c’era rimasto nessuno a protestare.

che mi fa diffidente:

all’inizio era un gioco di luci che ingannavano i miei occhi miopi.

E poi il profumo della prima pioggia,

quel poco di arcobaleno che si intravede all’alba,

quel piccolo sospiro.